Resistance fighters

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Amal stava a testa bassa con gli occhi fissi al suolo per la vergogna di vedere la miseria in cui era costretta a vivere. A volte sembrava quasi sollevarsi dal pavimento per i grandi sospiri che silenziosamente faceva, come se volesse scacciare da dentro di sé il peso di una vita difficile, iniziata male e che pareva, se possibile, finire peggio.
Era seduta con i suoi due figli su di un materasso adagiato sul pavimento di fronte alla frugale cena servita su di un grande vassoio rotondo al centro di una stanza spoglia.
La cena consisteva in un pugno di riso con qualche verdura in cui, se si era particolarmente fortunati, si poteva trovare nascosto un minuscolo pezzetto di pollo.
Ogni volta che Amal alzava gli occhi dal piatto il suo sguardo si soffermava sull'unico quadro che arredava la stanza e che ritraeva tutti i membri della sua famiglia divenuti martiri durante la prima intifada quando una bomba israeliana centrò in pieno la sua casa.
Allora Amal aveva appena 4 anni, l'età di suo figlio minore Islam che oggi si litiga con sua sorella Karama, di appena 3 anni più grande di lui, il boccone migliore.
Era piccola Amal, ma si ricorda ancora tutto molto bene. A quel tempo vivevano tutti assieme, una numerosa famiglia allargata tipica palestinese. La bomba cadde nel mezzo della stanza e in un attimo la casa crollò.
Gli israeliani dissero che si era trattato di un errore, e l'esercito archiviò il caso come un danno collaterale pur sapendo benissimo che in realtà era stata distrutta una famiglia innocente. Neanche si scomodarono a fare una delle loro solite fasulle indagini militari per scoprire i colpevoli di quel massacro.
Amal ancora oggi non sa come fece a salvarsi. La tirarono fuori dalle macerie dopo tre giorni. Ogni sera prima di dormire maledice quel giorno, avrebbe preferito morire anche lei, come tutti i membri della sua famiglia che oggi continuano severi ad osservarla nella sua miseria quotidiana dal quadro appeso al muro. Solo suo padre si salvò dal disastro, era uscito per comprare qualcosa da mangiare, ma prima di scoprire che lei era ancora viva si fece esplodere nei pressi di un checkpoint vicino Ramallah.
Solo adesso, dopo quasi 30 anni, Amal aveva smesso di odiare suo padre e aveva capito che erano stati il dolore e la disperazione ad averlo spinto a quel gesto.

Ma in fondo non era mai riuscita a perdonare a suo padre di averla abbandonata.
Da allora la vita di Amal si era trasformata in un disastro.
Una zia di Gaza si era presa cura di lei e l'aveva accolta nella sua famiglia. Poi appena ventenne l'aveva costretta a sposare suo figlio Mohammad. Non che a lei non piacesse suo cugino ma lo considerava come un fratello maggiore con cui era praticamente cresciuta insieme. Purtroppo i desideri di Amal non erano importanti e così a soli venti anni si era ritrovata sposata con suo cugino, un eroe della resistenza che durante la seconda intifada, combattendo nella Brigata dei martiri di al-Aqsa, perse una gamba colpita da un cecchino israeliano.
Appena nacque Karama videro subito che c'era qualcosa che non andava. La bambina aveva una malattia genetica piuttosto rara. Amal aveva sempre pensato che non fosse una buona idea sposarsi con suo cugino, quasi avesse avuto come una premonizione che qualcosa sarebbe andato storto. Sembrava che Karama dovesse morire da un momento all'altro, invece aveva una forza incredibile, voleva vivere a tutti i costi e i medici si limitavano a dire che era un miracolo che fosse ancora viva.
Come se non bastasse dopo due anni scoppiò a Gaza la guerra civile che gli portò via suo marito, ucciso in uno scontro a fuoco dalle milizie di Hamas per il suo passato con Fatah. Sembrava incredibile che fratelli che appena sei anni prima avevano combattuto fianco a fianco contro il comune nemico israeliano adesso si uccidessero l'un l'altro.
Eppure è successo anche questo a Gaza.
Quando le dettero la notizia che Mohammad era morto, Amal arrivò a pregare Allah che si portasse via anche lei, il bambino che stava aspettando e Karama. Ma Allah non ascoltò le sue preghiere o comunque aveva un piano diverso per lei e dopo neanche un mese nacque Islam.
Amal crebbe da sola Islam, che per fortuna era sano, e soffriva a vedere sua figlia Karama. La povera bambina, aveva iniziato a respirare male e faticava nel mangiare: la malattia la stava consumando dentro e sua madre deperiva insieme a lei. I medici a Gaza sembravano non capirci niente e Amal aveva provato più volte e in tutti i modi a portare sua figlia a curarsi all'estero, ma gli Israeliani le negavano il permesso per via di suo padre.
Così i suoi nervi e la sua pazienza erano messi a dura prova.
Molto spesso infatti, proprio come gli stava succedendo adesso davanti a quel piatto di riso solitario, Amal si ritrovava a pensare che senso avessero tutti questi sforzi quotidiani per continuare una vita tanto ingiusta e si decideva di farla finita. Poi che Allah si prendesse cura del resto.
Ma in fondo al cuore aborriva l'idea di comportarsi come suo padre e abbandonare in questo modo i suoi figli. In più quando aveva questi pensieri di morte incontrava sempre lo sguardo di sua figlia Karama che nonostante fosse consapevole della malattia che la stava conducendo ad una morte prematura trovava ancora la forza di sorridere e la voglia di andare a scuola e giocare come se avesse ancora cento anni da vivere. Amal credeva che Karama riuscisse a leggerle i pensieri perché ogni volta che si sentiva sconfitta dalla vita la sua bambina le puntava quegli occhietti fissi addosso che la facevano sentire come nuda.
Allora, come ogni sera, aspettava pazientemente che i figli finissero di mangiare, lavava il piatto, addormentava Islam e Karama e poi andava a coricarsi insieme a loro senza più farsi domande ma sollevata nel sentire vicino a sé il calore di quei due piccoli corpicini tanto fragili a cui cercava soltanto di dare un futuro migliore.

Amal looked downward, ashamed, feeling a misery she was forced to live. Sometimes she gave an expansive, but silent, sigh that seemed lift her up from the floor. These sighs were her attempt to chase away an abstract weight inside her. It came from a difficult life, it started badly... and it seemed to become worse and worse.
She was sitting near her two sons on a mattress. They were lying on the floor in front of a frugally bought dinner, it was served on a large, round tray and in the middle of a empty room.
The dinner consisted of some rice with vegetables, if they were especially lucky, they could find a tiny piece of chicken.
Every time Amal looked up from the plate her gaze fell upon the solitary picture that decorates the room. It displayed all the members of her family who became martyrs during the first intifada. This was so because an Israeli air strike completely destroyed their house.
At that moment Amal was just four years old, the same age her youngest son Islam is, who is now disputing over the best bite of the dinner with his sister, and his elder by three years, named Karama.
Amal remembers being a toddler well. At that time her family lived together as a large and generally speaking, they were a typical Palestinian family. The bomb fell in the middle of the room, immediately the house collapsed.
The Israelis declared that it was a mistake, and the army gave a typical collateral damage explanation. They knew that they destroyed an innocent family, I wonder if they care at all about such injustice, an act of murder that they undeniably committed. Afterward they conducted an absurd military investigation to "hopefully" discover the perpetrators of the massacre.
Amal still does not know how she survived.
She was pulled from the rubble after three days of living in it. Every night before sleeping she curses that day. She would rather die like the rest of her family. Today the rest of her family seems to observe her daily misery, they do so from the picture hanging on the wall. Her father was did survive the bombing, he had gone out to buy something to eat, but before discovering that she was still alive he blew himself up near a checkpoint in Ramallah.
Only now, after almost thirty years, Amal stops hating her father and realizes that desperation originating from his situation forced him to commit suicide. Yet she has never really been able to forgive her father for abandoning her.
From that point onward Amal's life was no less of a disaster.
One of Amal's Aunts, who lived in Gaza, welcomed her to the extended family. Then as soon as Amal was in her twenties she was forced to marry her cousin, Mohammad. Amal loved her cousin, but she considered him like her older brother with whom she had practically grown up with, and of course that's why she didn't want to marry him. Unfortunately Amal's wishes were not important and so when she was only twenty years old she married her cousin. He was a hero of the resistance. During the second intifada he fought with the al-Aqsa Martyrs Brigade and lost his leg, which was hit by an Israeli sniper.
As soon as Karama was born they saw immediately that something was wrong. The girl had a rare genetic disease. Amal had always thought that it was not a good idea to marry her cousin, as if she had a premonition that something would go wrong. It seemed that Karama might die at any moment due to such extreme circumstances, instead she had an incredible strength. She wanted to live, no matter the costs. She wanted to have a full life, even though the doctors said it was a miracle that she was still alive.
As if it was not enough, after two years a civil war broke out in Gaza and her husband was killed in a firefight by the militias of Hamas which was at that time against Fatah. Incredibly, brothers who just six years earlier fought side by side against the common Israeli enemy, then killed each other.
When she received the news that Mohammad was dead, Amal implored Allah to carry away Karama with the other child she was carrying in her body. But Allah was unresponsive, in any case there was a different plan for her. Amal's son Islam came into the world after less than one month.
Without any help Amal raised Islam, who fortunately was healthy, unlike Karama. The poor girl started to breathe badly and she had a lot of pains every time she ate: the disease was consuming her from the inside and her mother's health declined with her daughter. The doctors in Gaza did not understand what the disease was. Amal tried several times to take her daughter abroad to get proper treatment, but the Israelis denied permission to for this because of her father.
So her nerves and patience were put to the test in innumerable ways.
Very often, like now in front of that solitary plate of rice, Amal discovered herself thinking why she had to continue a life so unfair. She then decided to put an end to it all, then Allah would have no choice but to act.
Yet deeply in her heart she abhorred the idea of behaving like her father and leaving her children alone. In addition, when she had these thoughts of death she always met the gaze of her daughter Karama, who despite being aware of the disease that was leading her to a premature death she still found the strength to smile. Karama wanted to go to school and to play, as if there were a hundred years to live. Amal believed that Karama could read her thoughts, because every time that Amal felt defeated by such a hard life her little daughter stared at her, thus barring her to go any further with the self pity.
Therefore every night, she patiently waits for the children to finish their food. Then she washes the dishes, puts them to sleep, and then she goes to bed with them, without asking herself more unanswerable questions. The only real feeling of relief for her is from those two tiny, warm and fragile bodies next to her when dreaming. There is no doubt her happiness resides in her children to whom she is just trying to give a better future to.

Amal tenía sus ojos fijos hacia el suelo por la vergüenza de ver la miseria en la que se veía obligada a vivir. A veces parecía casi elevarse desde el suelo por los grandes silenciosos suspiros, casi como quisiera dejar afuera de su cuerpo el peso de una vida difícil que había empezado mal y que parecía, de ser posible, terminar peor.
Estaba sentada con sus dos hijos en un colchón tirado en el suelo delante de la cena frugal servida en una gran bandeja redonda puesta al centro de un cuarto vacío.
La cena consistía en un poco de arroz con algunas verduras en el que, a tener suerte, podría encontrarse un pequeño trozo de pollo.
Cada vez que Amal levantaba la vista su mirada se detenía en el único cuadro que embellecía la habitación y que mostraba todos los miembros de su familia que se convirtieron en mártires durante la primera intifada cuando una bomba israelí se caió justo al centro de su casa.Entonces Amal tenía sólo 4 años de edad, la misma que tiene hoy su hijo menor Islam que ahora está peleando con su hermana Karama, sólo 3 años mayor que él, el mejor bocado.
Amal era pequeña, pero todavía recuerda todo muy bien. En aquel tiempo vivían todos juntos, una típica larga familia palestina. La bomba se cayó en el medio de la habitación y en un momento la casa se derrumbó.
Los israelíes dijeron que había sido un error y el ejército archivó el asunto como un daño colateral, bien sabiendo de que en realidad destruyeron una familia inocente. Tampoco hicieron una de sus habituales falsas investigaciones militares para descubrir a los autores de la masacre.
Amal todavía no sabe cómo sobrevivió. La sacaron de los escombros después de tres días. Todas las noches antes de dormir maldice ese día, ella prefería morir, al igual que todos los miembros de su familia que continúan hoy a observarla en su miseria cotidiana desde el cuadro colgado en la pared. Sólo su padre sobrevivió al desastre, él había salido a comprar algo de comer, pero antes de descubrir que ella aún estaba viva se inmoló en un puesto de control cerca de Ramallah.
Sólo ahora, después de casi 30 años, Amal había dejado de odiar a su padre después de haberse dado cuenta de que habían sido el dolor y la desesperación a empujarlo hacia aquel acto, pero en el profundo ella nunca había sido capaz de perdonar a su padre por haberla abandonada.
Desde entonces, la vida de Amal se había convertido en un desastre.
Una tía de Gaza se encargó de ella y la acogió en su familia. Luego a los veinte años de edad la obligó a casarse con su hijo Mohammad. Ella quería su primo, pero lo consideraba sólo como un hermano mayor con el que prácticamente había crecido junto. Lamentablemente los deseos de Amal no eran importantes y así con sólo veinte años de edad se encontró casada con su primo, un héroe de la resistencia durante la segunda intifada cuando, luchando en las Brigadas de los Mártires de al-Aqsa, perdió una pierna por culpa de un francotirador israelí.
Apenas Karama nació vieron de inmediato que había algo mal. La niña tenía una enfermedad genética rara. Amal siempre había pensado que no era una buena idea la de casarse con su primo, como si hubiera tenido el presentimiento de que algo iba a salir mal. Parecía que Karama debiera morir en cualquier momento, pero tenía una fuerza increíble, ella quería vivir con toda su alma y los médicos se limitaban a decir que era un milagro que ella aún seguía con vida.
Como si todo esto fuera poco, después de dos años estalló en Gaza la guerra civil en la que se murió su marido que fue asesinado en un tiroteo por las milicias de Hamas para su pasado en las milicias de Fatah. Parecía increíble que hermanos que sólo seis años atrás habían luchado juntos contra el enemigo común de Israel ahora se matasen entre ellos.
Pero incluso esto pasó en Gaza.
Cuando le dieron la noticia de que Mohammad había muerto, Amal rezó Allah que se llevase ella también, con el niño que tenía en su vientre, y Karama. Pero Allah no escuchó sus oraciones o por lo menos tenía un plan diferente para ella y ni siquiera un mes después nació Islam.
Amal, sin la ayuda de nadie, creció Islam que afortunadamente estaba sano, y al mismo tiempo sufría al ver a su hija Karama. La pobre niña, había comenzado a respirar y comer con mucha pena: la enfermedad la estaba comiendo por dentro y la salud de su madre empeoraba con ella. Los médicos de Gaza parecían no tener curación y Amal había intentado varias veces y en todas las formas de llevar a su hija en el extranjero para recibir tratamiento, pero los israelíes le negaban el permiso por el pasado de su padre.
Así que su paciencia y sus nervios estaban puestos a prueba.
Por eso muy a menudo, al igual que ahora delante de ese plato de arroz, Amal se ponía a pensar para que hacer todos estos esfuerzos cotidianos para continuar una vida tan injusta y se decidía en acabar con su vida. Luego que Allah se cargase de todo.
Pero en el fondo de su corazón aborrecía la idea de hacer como su padre y dejar a sus hijos de esta manera. Además, cuando tenía estos pensamientos de muerte siempre veía la mirada de su hija Karama que, a pesar de ser consciente de la enfermedad que la estaba llevando a una muerte prematura, encontraba la fuerza para sonreír y querer ir a la escuela y jugar como si tuviera todavía cien años para vivir. Amal creía que Karama pudiera leer sus pensamientos, porque cada vez que se sentía derrotada por la vida, su niña la apuntaba con sus pequeños ojos que la hacían sentir como desnuda.
Así que, como todas las noches, esperaba pacientemente a que los niños terminaran su comida, fregaba los platos, ponía a dormir Islam y Karama y luego se acostaba cerca de ellos sin hacerse más preguntas, pero aliviada por sentir el calor de esos dos pequeños y frágiles cuerpos a los que sólo intentaba dar un futuro mejor.

Happening in Gaza

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«Oggi è Domenica, domani si muore, oggi mi vesto di seta e d'amore.»
Pier Paolo Pasolini

Oggi è domenica e io sono stato invitato al compleanno di I. un bambino di cinque anni sempre sorridente con due grandi occhi neri e vivaci. I. ha una faccia rotonda, simpatica, con due guance paffute, morbide e fin troppo elastiche forse per i continui pizzichi della madre e delle sorelle maggiori che cercano di insegnargli come ci si deve comportare in presenza di un ospite, soprattutto se straniero.
Per cercare di tenerlo un pò tranquillo inizio a raccontargli le mie storielle ma, forse per il mio pessimo arabo, I. inizia subito a ridere forte e poi battendosi i palmi delle mani sulla testa mi spiega che le stelline parlanti non esistono.
Il pensiero che a Gaza i bambini non credano più alle favole, forse perché qua non sono mai esistiti Babbo Natale o la Befana o forse perché da sempre i loro occhi hanno visto cadere dal cielo bombe piuttosto che stelle, mi rattrista e mentre I. si arrampica sulle mie spalle, mi tira i capelli, mi morde e cerca di trovare chissà cosa dentro le mie orecchie incurante dei rimproveri della madre, mi torna a mente uno stupido gioco di prestigio che potrebbe intrattenere I. e tenerlo buono per qualche minuto, così dico:
“Vieni! Guarda! Siedi e zitto!” Generalmente non sono così brusco nel rivolgermi ai bambini ma per il momento il mio arabo non mi permette discorsi più articolati e complessi.
Così prendo una monetina e mentre con la mano destra faccio finta di inserirla in una inesistente fessura sulla mia nuca, con la sinistra la sistemo fra l’avambraccio e il bicipite del mio braccio destro. Poi chiamo I. e gli dico di guardare fra i miei capelli se riesce a trovare la monetina, apro le mani, le giro due o tre volte mostrando i palmi e il dorso, apro la bocca, muovo la lingua su e giù e della monetina nessuna traccia, sembra proprio essersi volatilizzata. Dopo un pò di teatro mi infilo indice e pollice in bocca fingendo di dover prendere qualcosa che è attaccato al mio palato e con un colpetto di tosse faccio volare in terra la monetina che sembra proprio uscita dalla mia bocca.
Vedo gli occhi di I. illuminarsi, inizia a correre per la casa chiamando tutti a raccolta, vuole che ripeta la magia. Sono costretto a togliermi il maglione e rimanere in maglietta per dimostrare che non nascondo la monetina nelle maniche del maglione e ripetere la magia con oggetti sempre diversi ma fortunatamente tutti piccoli abbastanza perché il trucco funzioni “Il buco che ho sulla nuca” spiego “non è molto grosso!”
Il tempo passa rapido in questo modo e finita la festa arriva il momento di andare a dormire. I. vuole dormire con me, forse convinto che durante la notte, mentre dormo, riuscirà a trovarmi fra i capelli il buco che mette in comunicazione la mia nuca con la mia bocca. Nonostante i suoi propositi si addormenta all’istante esausto di tante emozioni della giornata.
Mi addormento tranquillo anche io felice di aver visto che gli orrori delle guerre e degli eserciti in fin dei conti non hanno ucciso del tutto la natura ingenua e magica dei bambini e che a Gaza forse i bambini non credono alle stelline parlanti ma credono ancora alle favole e alla magia.
La casa è immersa nel buio e nel silenzio. Il miagolio di qualche gatto randagio e i chicchirichì di un gallo troppo mattiniero sono i soli rumori della notte.
Improvvisamente vengo svegliato da una forte esplosione. La casa trema e io mi ritrovo seduto sul letto con gli occhi sbarrati a pensare “Cosa è stato?” “Una bomba, o un razzo o magari una esplosione di qualche bombola di gas in una casa vicina.” “Ma no, la casa ha tremato, credo proprio che sia stata una bomba!” e mentre continuo a pensare sento il suono di un’altra esplosione, fortunatamente abbastanza lontana ma non troppo da non svegliare I.
“E se ci piove una bomba in testa?” penso adesso, sicuro che si tratta di un bombardamento.
“Hai sentito?” mi chiede I.
“No, cosa?” rispondo io, credendo in qualche modo di proteggerlo con la mia risposta, ma subito una terza esplosione ci riporta immediatamente alla realtà. La casa trema di nuovo e I. scappa nel letto della mamma.
La mamma lo accoglie, gli passa il braccio intorno al collo e con una mano sulla testa lo stringe a sè continuando a dormire. Lei non si è neanche svegliata, per lei non sta succedendo niente. Per lei è tutto normale perché molte notti I. va a dormire nel suo letto; a volte basta un brutto sogno per convincere I. che è meglio dormire con la mamma vicina piuttosto che da solo. Queste esplosioni poi sono lontane e nel sonno lei è ormai abituata a distinguere quando le bombe piovono troppo vicino e allora sì che c’è da preoccuparsi, e allora si che è la prima a svegliarsi per portare i bambini al sicuro. Ma stanotte no, stanotte non c’è di che preoccuparsi, si può continuare a dormire, stanche di una giornata in cui si è dovuto badare a tanti figli, che in questa settimana sono venuti a vivere nella stessa casa anche i figli della sorella del marito, rimasti senza casa a causa del maltempo delle settimane scorse che ha lasciato interi quartieri distrutti.
Io rimango sveglio e inizio a pensare che se morissi per una bomba sarebbe un vero peccato, non tanto per me, che non sentirei più niente, quanto per le persone che mi vogliono bene “come farebbero?” penso “ahahah...non preoccuparti che il mondo continuerà a girare anche senza di te, e tutti dopo un pò riprenderebbero la loro vita normale, come è sempre stato e come sempre sarà” “Si, lo so, ma insomma io mi sento che ho ancora voglia di fare tante cose, di vistare tanti paesi, che ho ancora tante cose da scoprire e esperienze da fare” “Pensa piuttosto a dove ripararti con quel testone che ti ritrovi... non esiste nascondiglio sicuro abbastanza grande per la tua testa!” “Ehi, questa mi sembra proprio la mia Stellina” “Vai, ci risiamo! Inizia di nuovo con le sue stelline! Te lo ha spiegato pure un bambino di cinque anni che la tua Stellina non esiste” “Ma a me non dispiace crederci lo stesso, mi piace questa parte infantile ancora viva dentro di me!” “Tsé! Faresti bene a trovarti un lavoro invece di bighellonare in giro per il mondo a quasi 40 anni, altro che parte infantile...” e così nel dormiveglia, con tutti questi pensieri confusi dentro la mia testa, vedo un primo timido raggio di luce farsi strada tra le tende della casa. Arriva l’alba e tutti si svegliano.
A colazione nessuno della famiglia accenna ai bombardamenti della notte, anche I. sembra essersi dimenticato di tutto, persino che io ero rimasto a dormire a casa sua, perché appena si accorge di me si emoziona nel vedermi al tavolo a fare colazione. Corre verso di me, mi fa un lungo discorso incomprensibile e poi inizia a cercare il buco nella mia nuca.
Rido forte contento che non si sia dimenticato della magia.
Saluto, ringrazio e torno a casa mia con una strana sensazione: forse ho sognato tutto, forse non c’è stato nessun bombardamento stanotte.
Arrivo a casa, accendo internet, guardo le notizie e scopro che l’esercito israeliano durante la notte ha effettivamente bombardato una zona di Gaza City dichiarando di aver colpito aree di addestramento militare. Risultato dei bombardamenti: morta una bambina di soli quattro anni, feriti gravemente altri 4 bambini e la loro mamma.
Chissà se la bambina uccisa finiva gli anni proprio oggi e chissà se aveva in programma di festeggiare il compleanno con un ospite d’eccezione, un mago straniero con un buco in testa.
http://www.youtube.com/watch?v=XyPDCkNNKao

«Today is Sunday, tomorrow we’ll die, today I dress up with silk and love.»
Pier Paolo Pasolini

Today is Sunday and I have been invited to the birthday of I. who is a five year old smiling child with two big black and bright eyes. I. also has a round face with two plump cheeks that are soft and very elastic. Perhaps this is from the many pinches that his mother and his sisters give him so as to teach him how to behave in the presence of a guest, especially a foreign guest.
I begin to tell I. my tales trying to keep him quiet, but maybe because of my bad Arabic I. immediately begins to laugh out loud... and then, slapping the palms of his hands on his head, he explains to me that the talking stars don't exist.
It's very sad that children in Gaza do not believe in fairy tales anymore, perhaps because Santa Claus has never existed here... or perhaps because in Gaza the eyes of the children have seen bombs falling from the sky instead of stars.
I. climbs my shoulders, pulls my hair, bites me and tries to find who knows what inside my ears, regardless of the reproaches of his mother... a silly sleight of hand could entertain I. and kept him quiet for a few minutes. Then something crosses my mind, I say:
"Come on! Look! Sit down and shut up!" Generally I'm not so rude in addressing the children but so far with my Arabic knowledge I can't produce more articulate sentences.
So by taking a coin, while with my right hand I simulate putting it into an imaginary slot on the back of my neck, I settle the coin between the forearm and the biceps of my right arm, with my left hand. Then I call I.
I tell him to look in my hair for the coin. I open my hands showing the palms and the back for two or three times. Then I open my mouth, I move my tongue up and down and there is no trace of the coin, it seems to have simply vanished.
Just for show I put my index finger and my thumb in my mouth pretending to have to take something stuck to my palate, with a little cough the coin falls to the ground as if it came from my mouth.
I see the eyes of I. light up, he starts running around the house calling everyone, he wants me to repeat the magic trick.
He forces me to take off my sweater and stay in just a T-shirt to prove everyone that I do not hide the dime in the sleeve of the sweater. He also forces me to repeat the magic trick several times with different objects, fortunately all of them small enough to be hidden in my arm "The hole in my neck is not very big!" I state.
In this way time passes quickly and the party ends, now it's time to go to sleep... but I. wants to sleep with me, perhaps he's convinced that during the night, while I'm sleeping, he will be able to find the hole that connects the back of my neck with my mouth. Despite his intentions he instantly falls asleep, exhausted by many emotions of the day.
Even I fall asleep happily seeing that at the end wars and armies have not completely killed the naive and magic nature of children in Gaza, and that maybe the kids do not believe in talking stars but they still believe in magic.
The house is plunged into darkness and silence. The meow of some alley cat and a rooster with a bad sense of the time are the only noises of the night.
Suddenly a loud explosion wakes me up. The house is shaking and I find myself sitting on the bed with my eyes wide open and thinking "What was that?" "A bomb or a rocket or maybe an explosion of some gas cylinder in a near house." "Oh no, the house has trembled, I guess it was a bomb!" and while I'm still thinking I hear the sound of another explosion, fortunately far away but not as far as to not wake I. up.
"And if a bomb falls on our heads?" I think surely that is a bombing.
"Did you hear it?" I. asks me.
"No, what?" I reply to him, trying somehow to protect him with my answer, but then a third explosion immediately brings us back to reality. The house shakes again and I. runs into the mother's bed.
His mother embraces him, she passes her arm around his neck and with her hand on his head she presses him closely to her continuing to sleep. She has not even woken up, for her, nothing is happening. For her everything is normal because many nights I. goes to sleep in her bed. Sometimes just a bad dream convinces I. that it is better to sleep with his mother rather than alone. These explosions are far and she is now used to distinguish, even while she is sleeping, the bombs that are really close. That's when she is the first to wake up, that's when she takes her children a semblance of perceived safety, but that's not going to happen tonight. Tonight there is nothing to worry about. She can continue to sleep, tired from taking care of so many children and also because this week the children of her husband's sister came to live in her house, they are homeless due to the bad weather of the last weeks that left whole neighborhoods destroyed.
I remain awake and I start to think that if a bombing killed me it would be a shame, not a shame for me because I would feel nothing. It would instead be a sorry event for the people who love me "how would they do?" I think "hahaha... don't worry, the world will continue to spin without you... and after a while people resume their normal lives, like it has always been and always will be." "Of course I still want to do so many things, to visit so many countries. I feel as if have yet many places to discover and a lot of experiences to have."
"Maybe you would rather me be in a place where you can take refuge; a big space for a big head? Yet there is no safe hiding place big enough for your head! Haha!"
This rant seems to emerge from what I call my Little Star... And now I can hear someone say "Here we go again! He has started again with his Little Star! Even a five years old child explained to you that your Little Stars does not exist" "But I don't mind to believe she exists, I like this whimsicalness alive inside me! Maybe I should get a proper job instead of loitering around the world. After all I'm almost forty!" So half-asleep, with all these confused thoughts inside my head, I see a first ray of light coming through the curtains of the house. Dawn comes and the house wakes up.
During breakfast none of the family mentions the bombing of the night, including I.
He seems to have forgotten everything, even that I slept in his house because as soon as he notices me he gets excited to see me at the table for breakfast. He runs up to me and makes a long speech, unintelligible for me, then he starts to look for the hole in my neck.
I laugh loud glad that he has not forgotten the magic trick.
I thank them after the meal and go back to my house with a strange feeling; maybe I dreamed the whole thing? Maybe there was no bombing tonight.
While home I turn on internet and watch the news. I find out that during the night the Israeli army actually bombed a portion of Gaza City, while claiming to have struck military training areas. The result of the bombing: one little girl only four years old, deceased, and 4 others children and their mother seriously injured.
I wonder if today is the birthday of the little girl killed.
I wonder if she planned to celebrate her birthday with a special guest, a foreign magician with a hole in the head.
http://www.youtube.com/watch?v=XyPDCkNNKao

«Hoy es domingo, mañana se muere, hoy me visto de seda y de amor.»
Pier Paolo Pasolini

Hoy es domingo y me han invitado al cumpleaños de I. un niño de cinco años de edad, siempre sonriente, con dos grandes ojos negros y vivaces. I. tiene una cara redonda, agradable, con dos mejillas gorditas, suaves y demasiado elásticas tal vez para los muchisimos pellizcos que su madre y sus hermanas mayores le dan para enseñarle cómo portarse en presencia de un invitado, sobre todo si extranjero.
Para tratar de mantenerlo un poco tranquilo comienzo a contarle mis historias, pero tal vez por mi pésimo árabe, I. inmediatamente comienza a reír a carcajadas y luego golpeandose las palmas de las manos en la cabeza me dice que las estrellitas hablantes no existen.
Me pone triste ver que los niños de Gaza no creen más en los cuentos mágicos, tal vez porque aquí nunca ha existido Papá Noel, o tal vez debido a que los ojos de los niños de Gaza siempre han visto bombas en vez de estrellas caerse del cielo.
Mientras I. escala mis hombros, me golpea la cabeza, me muerde y trata de encontrar quién sabe que adentro de mis orejas sin escuchar los reproches de su madre, me recuerdo de en un estupido juego de manos que podría entretener I. y mantenerlo tranquilo durante unos minutos, así que le digo:
"¡Vamos! ¡Mira! Siéntate y cállate!" Generalmente no soy tan brusco con los niños, pero para el momento mi árabe no me deja hacer discursos más complejos.
Así que tomo una moneda y mientras que con la mano derecha parece que la pongo en un inexistente agujero en la parte trasera de mi cabeza con la mano izquierda la coloco entre el bíceps y el antebrazo de mi brazo derecho. Entonces llamo I. y lo invito a mirar en mi pelo si puede encontrar la moneda. Abro mis manos y muestro dos o tres veces las palmas y el dorso, abro mi boca, muevo mi lengua arriba y abajo y no hay rastro de la moneda que parece simplemente haberse evaporado. Después de un poco de teatro me pongo el dedo índice y el pulgar en la boca, fingiendo tener que tomar algo que está en mi paladar y con un golpe de tos la moneda se cae al suelo como si fuera salida de mi boca.
Veo los ojos de I. que se encienden, empieza a correr alrededor de la casa llamando a todos, y después me ordina que repita la magia. Me veo obligado a quitarme el suéter y quedarme con la camiseta para demostrar que no escondo la moneda en las mangas de mi jersey y a repetir la magia con objetos siempre diferentes, pero afortunadamente todos lo suficientemente pequeños como para que el truco funcione "El agujero que tengo en el cuello" explico "no es muy grande!"
Así el tiempo pasa muy rápido y terminada la fiesta llega el momento de ir a dormir. I. quiere dormir conmigo, tal vez convencido de que durante la noche, mientras que yo duermo, será capaz de descubrir en mi pelo el agujero que conecta la parte de atrás de mi cabeza con mi boca. A pesar de sus intenciones I. se duerme al instante agotado de muchas emociones durante el día.
Me duermo yo también tranquilo y feliz de ver que al final los horrores de las guerras y los ejércitos no mataron completamente a la naturaleza ingenua y mágica de los niños de Gaza, y que tal vez los niños no creen en las estrellas que hablan, pero todavía creen en los cuentos de hadas y en la magia. La casa se sumió en la oscuridad y en el silencio. El maullido de un gato callejero y un gallo insomne son los únicos ruidos de la noche.
De repente una fuerte explosión me despierta. La casa tiembla, yo me encuentro sentado en la cama pensando "¿Qué fue eso?" "Una bomba o un misil o tal vez una explosión de algunos cilindros de gas en una casa cercana." "Pero no, la casa ha temblado, creo que era una bomba" y mientras que yo sigo pensando hay otra explosión, por suerte lejanas pero no lo suficientemente para que I. no se despierte.
"¿Y si una bomba cae aquí?" Pienso ahora seguro de que se trata de un bombardeo.
"¿Has oído?" Me pregunta I.
"No ¿qué?" Le contesto yo, pensando protegerlo de alguna forma con mi respuesta, pero una tercera explosión nos trae de vuelta a la realidad. La casa tiembla nuevamente e I. corre a encontrar refugio en la cama de la madre.
La madre lo acoge, le pasa un brazo alrededor del cuello y con una mano sobre su cabeza lo apreta a su pecho continuando a dormir. Ella ni siquiera se despierta, para ella no pasa nada. Para ella todo es normal, ya que muchas noches I. se va a dormir en su cama, a veces sólo un mal sueño es suficiente para convencer I. que es mejor dormir con su madre en vez que solo.
Estas explosiones son lejanas y también en el sueño ahora ella sabe distinguir cuando las bombas caen demasiado cerca y entonces sí que hay que preocuparse, y entonces sí que ella es la primera en despertarse para llevar los niños a salvo. Pero no esta noche, esta noche no hay nada de que preocuparse, esta noche ella sabe que puede seguir dormiendo, cansada después de un día en el que tuvo que hacerse cargo de tantos niños, qué esta semana han venido a vivir en la misma casa hasta los hijos de la hermana de su marido, que quedaron sin hogar debido al mal tiempo de las últimas semanas que ha dejado enteros barrios destruidos.
Yo me quedo despierto y me pongo a pensar que si yo muriera por una bomba sería una vergüenza, no tanto para mí, que para estar muerto no sentiría nada, cuanto para la gente que me quiere "¿cómo pueden hacer sín mi?" Pienso "jajaja... no te preocupes que el mundo continúa girando sin ti, y después de un tiempo todos regresan a su vida normal, como siempre ha sido y como siempre será" "Sí, lo sé, pero siento que todavía quiero hacer tantas cosas, visitar tantos países, aún tengo muchos lugares por descubrir y emociones que experimentar" "Piensa más bien en donde poner tu cabezón... no hay escondite seguro lo suficientemente grande para tu cabezón!" " Hey, esta me parece mi Estrellita" "Olé, aquí vamos ¡otra vez! !De nuevo con sus Estrellita! Incluso un niño de cinco años te ha explicado que tu Estrellita no existe" "No me importa, me da igual creer a mi Estrellita igualmente, me encanta que esta parte de niño sigue viviendo dentro de mí" "¡Tse! Sería mejor que te pusiera seriamente a trabajar en vez de vagabundear por el mundo que ya tienes casi 40 años" y así medio dormido, con todos estos pensamientos confusos dentro de mi cabeza, veo un primero y tímido rayo de luz que se abre camino entre las cortinas de la casa. Ya es el amanecer y todos se despiertan.
Durante el desayuno, nadie de la familia menciona el bombardeo de la noche, incluso I. parece haber olvidado todo, hasta que yo me quedé a dormir en su casa, porque se excita al verme en la mesa para el desayuno. Corre hacia mí, me hace un largo discurso ininteligible para mi y luego empieza a buscar el agujero en mi cabeza.
Me alegro de que no haya olvidado la magia.
Saludo, agradezco la hospitalidad y me voy a mi casa con una extraña sensación: tal vez soñé todo, tal vez no hubo bombardeo esta noche.
Llego a mi casa, enciendo internet, miro las noticias y leo que el ejército israelí durante la noche realmente bombardeó un área de la ciudad de Gaza afirmando de haber golpeado áreas de entrenamiento militar. Resultado del bombardeo: una niña de sólo cuatro años muerta, otros 4 niños y la madre heridos graves.
Me pregunto si hoy hubiera sido el cumpleaño de la niña asesinada y quien sabe si ella planeaba celebrar su cumpleaño con un invitado especial, un mago extranjero con un agujero en la cabeza.
http://www.youtube.com/watch?v=XyPDCkNNKao

A 5 anni da "Piombo Fuso"

Il mio intervento per Radio Cooperativa Padova, ricordando il massacro di 5 anni fa.

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Once upon a time in Gaza

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Seduto sulla spiaggia nutrivo lo spirito lasciando che la mia mente assaporasse gli anni passati in giro per il mondo. Improvvisamente sento un dolore al petto e un nodo alla gola. Ancora troppo giovane per preoccuparmi di avere un infarto cerco di capire a cosa sia dovuta questa strana sensazione. Così inizio a balbettare scuse improbabili per farmi perdonare dal Mare pensando che il mio dolore dipendesse dal rimorso di aver vissuto per troppo tempo lontano da lui.
“Il fatto è” spiegavo al Mare “che molto spesso credo davvero di volere e potere vivere bene anche da solo”. Ma il Mare è molto buono e non si arrabbia mai. Così mentre le sue onde mi stavano pacificando il cuore ecco che improvvisamente la mia Stellina mi manda un messaggio. Per un attimo mi stupisco del suo tempismo e mi chiedo come sia possibile che torni a comunicare con me ogni volta che...
“Ma smettila, testone! Cosa vuoi vivere da solo che non sei capace di prepararti neanche un piatto di spaghetti alle vongole!”
Come al solito la mia Stellina inizia a prendermi in giro ma mentre sto per risponderle risentito che io sono in grado di cucinare gli spaghetti alle vongole più buoni di tutto il Mediterraneo lei attacca a raccontarmi quello che i suoi occhioni grandi hanno visto accadere sulla terra milioni di anni fa.
«Papparapà, parapararappaparapà...C’era una volta il regno degli uomini e quello degli scimpanzè. Gli scimpanzè tenevano prigionieri in una gabbia i poveri uomini che venivano torturati e uccisi. Gli scimpanzè erano molto sadici e malvagi e si divertivano a fare degli esperimenti sugli uomini: razionavano loro il cibo, avvelenavano l’aria della gabbia, rubavano la loro acqua, impedivano agli uomini di muoversi liberamente persino all’interno della gabbia stessa e ogni tanto ne uccidevano pure qualcuno. Tutto questo in nome della sicurezza del regno degli scimpanzè.
Così i saggi più saggi che governavano il regno degli uomini decisero che era arrivato il momento di reagire e perciò iniziarono a bastonare in testa i loro simili aggiungendo così pene e sofferenze a quelle già inflitte dagli scimpanzè. Zenzen...Fine della storia»
“Ma...ma...” protesto io rimasto un pò sconcertato dalla storia “è finita così?”
“Vedi, inutile testone vuoto, l’unica cosa che ti salva è che hai un cuore grande” mi risponde la mia Stellina.
Combattuto fra la voglia di darle un abbraccio contento che sia tornata e la voglia di mandarla a quel paese per la solita offesa, sorvolo sull’insulto e inizio ad ascoltare la sua spiegazione.
“Troppe volte ‘la questione palestinese’ è stata relegata entro i confini del Medio Oriente e ridotta ad un conflitto locale la cui soluzione andrebbe cercata all’interno di accordi improbabili o di scelte dicotomiche (uno stato o due stati). Ma la lotta palestinese contro l’oppressione razzista israeliana va ben oltre i confini di questa terra e tocca il cuore di quella parte di umanità che non ha ancora smesso di sognare e sperare in un mondo di diritti uguali per tutti. Un mondo” prosegue la mia Stellina “che permette a tutti di poter essere liberi senza nessun altro obbligo che quello di seguire il proprio cuore e la propria strada.”
“Ma è in Palestina dove milioni di esseri umani sono costretti a vivere di privazioni e umiliazioni sotto il terrore continuo di essere arrestati o uccisi per il solo ‘imperdonabile crimine’ di essere nati proprio su questa terra." la interrompo io "In più, la cosa peggiore è che a rimetterci sono le persone comuni, i semplici lavoratori. Qui a Gaza ad esempio contadini e pescatori sono attaccati quasi giornalmente dall’esercito israeliano con la scusa ridicola di garantire e assicurare la pace per il mondo occidentale.”
“Esatto!” interviene la mia Stellina “È proprio qui che la propaganda razzista israeliana mostra tutta la sua ipocrisia. Improvvisamente ‘la questione palestinese’ da problema locale di ‘sicurezza nazionale’ diventa problema mondiale, collettivo, di terrorismo internazionale.”
“Ma la realtà dei fatti” proseguo io “smentisce questa giustificazione perchè l’esercito israeliano sta semplicemente uccidendo civili innocenti e il governo israeliano sta terrorizzando il mondo intero, compresi gli israeliani stessi ormai lobotomizzati dalla patetica propaganda che vede ‘Israele minacciato dal terrorismo internazionale’ perchè è solo così che la destra razzista riesce a mantenersi salda al potere. Esseri disgustosi che portano avanti da anni un orrendo progetto di pulizia etnica.”
“Ti assicuro, caro testone, che tutto ciò non durerà a lungo. Sai che io sono lontana anni luce e per questo ti racconto di cose successe sulla terra milioni di anni fa, ma nello stesso tempo vivo nel futuro e oggi conosco cose che potrò dirti solo fra milioni di anni. Ma adesso voglio fare un’eccezione e ti dico che la strada della mistificazione, degli inganni, della psicologia del terrore è una strada senza via d’uscita, è un vicolo cieco e non porta da nessuna parte.”
“Verrà il giorno” inizio a sognare io “in cui tutti i sognatori di qualsiasi latitudine, di qualsiasi credo, di qualsiasi bandiera, tutti gli uomini liberi grideranno ‘basta!’. Tutti i vincitori inizieranno a camminare compatti per reclamare la pace, e con voce ferma e decisa diranno ‘stiamo arrivando!’, ‘Non ci arrendiamo!’, ' Stiamo vincendo!’... Verrà il giorno...”
Poi mi sveglio in piena notte nella solita Gaza, nella solita Palestina, nel solito mondo dove l’arrivismo personale, gli accordi sottobanco, il controllo delle masse e la lotta per il potere sono le uniche cose che contano.
Mentre mi alzo dal letto e mi avvio alla finestra mi sembra di sentire la mia Stellina che mi sussurra: “Non ti conviene parlare in questo modo perché i capi di governo sono molto suscettibili e poi si possono offendere.” Ma io continuo e le chiedo: “Quante bastonate nella testa dobbiamo prendere ancora?”
Nessuna risposta. Mentre qui c’è ancora la solita Gaza, la solita Palestina, il solito mondo dove gli uomini hanno ormai dimenticato il significato della parola ‘libertà’.

 

 

While sitting on the beach I nourished my soul and let my mind savor the years of my past that I have spent traveling around the world. Suddenly I felt a pain in my chest and a lump in my throat. I'm still too young to have worry about a heart attack so I tried to understand what caused this strange feeling. So I started to mumble improbable apologies so that the Sea forgives me for having lived too long away from him.
"The fact is" I explained to the Sea "that I really believe I can live alone very well." Luckily the Sea is very kind and rarely gets angry. So while waves pacified my heart, suddenly my Little Star sends me a message. For a moment I was surprised at her sense of timing and I wondered how it's possible that she talks to me every time that I start...
"Drop it, chump! How can you live alone if you're not able to prepare even spaghetti with clams!"
As usual my Little Star teased me so I resentfully replied to her that I am able to cook the best spaghetti with clams of all the Mediterranean Sea. Then she started to tell me what her wonderful eyes saw millions of years ago on the earth.
«Papparapà, parapararappaparapà...Once upon a time there was a kingdom of humans, and a kingdom of chimpanzees. The chimpanzees imprisoned humans, these poor beings were tortured and killed. The sadistic and evil chimpanzees made experimentations on humans: rationed their food, poisoned the air of the cage, stole their water, prevented the men to move freely even within the cage and occasionally they killed them. All of this was said to be for the kingdom of chimpanzees' security.
So the wisest of the sages, who ruled the kingdom of humans, decided it was time to react and therefore began to beat the heads of their fellows adding pain and suffering to those that already had been more than imposed upon by the chimpanzees.
Zenzen...End of story»
"But... but..." I protest a little baffled by the story "Is that the end of the story?"
"My dear chump, your biggest fortune consists in having a big heart," my Little Star says.
One part of me wanted to hug my Little Star because of her return, another part wanted to tell her to go to hell for the usual insult. However I ignore the offense end begin to understand her explanation.
"Too many times ‘the question of Palestine’ has been relegated within the borders of the Middle East and reduced to a local conflict whose solution should be found on improbable agreements or dichotomous choices (one state or two states solution). But the Palestinian struggle against the Israeli government's racist oppression goes far beyond the borders of this land and reaches the heart of humanity that has not yet stopped dreaming and hoping for a world where all people have equal rights. A world” my Little Star continues “that allows everyone to be free without obeying anything but their own heart and their own way.”
"But actually in Palestine millions of human beings are forced to live in hardship, are humiliated and are living under constant terror of being arrested or killed for the only ‘unpardonable crime’ to be born on this land." I interrupt her "Furthermore the worst thing is that the ordinary people and the simple workers are always those who suffer this situation. Here in Gaza for instance farmers and fishermen are attacked almost daily by the Israeli army, the ridiculous excuse they make is so that their government can guarantee and ensure peace for the Western world."
"Exactly!" my Little Star steps in "It is precisely in this way that the Zionist racist propaganda shows its hypocrisy. Suddenly ‘the question of Palestine’ changes from a local problem concerning the 'national security' to a global and collective problem about international terrorism."
"In reality" I continue "the Israeli army is simply killing innocent civilians and the Israeli government is terrorizing the whole world, including the Israelis themselves due to pathetic propaganda that describes 'Israelis that are threatened by international terrorism'. It's a terrorism they have created and from their excuse the racist right party can keep firmly in power. They are disgusting beings that have carried on for years a horrendous project of ethnic cleansing."
"This situation will change, my dear chump. You know that I live light years far away and that's why I tell you about things that happened on the earth millions of years ago. At the same time, believe it or not, I live in the future, and today I know things that I can only tell you in millions of years. But now I want to make an exception and I tell you that falsifications, deceptions and the psychology of terror has a short life."
"The day will come" I start to dream "in which all the dreamers of any latitude, of any faith, of any flag, all free men will cry 'Enough!'. All winners will begin to walk together in order to reclaim peace, and with a strong and determined voice they will say 'here we are!', 'We won't give up!', 'We shall overcome!'... The day will come..."
Then I woke up in the middle of the night in the usual Gaza, in the usual Palestine, in the same old world where personal social climbing, the old-style backroom politics, control of the masses and the struggle for power are the only important things.
Then when standing up and going towards the window I hear my Little Star whispering to me "I think you should not talk in this way because government leaders are so sensitive, they might get mad." But I ask to her: "How many of them are thrashing in our head this way and how many are to impose upon us further? "
No answer, in the meanwhile there is still the usual Gaza, the usual Palestine, the same old world where men have forgotten the meaning of the word ‘freedom’.

Sentado en la playa nutría el espíritu dejando que mi mente saboreara los años que he pasado dando vueltas por todo el mundo. De repente siento un dolor en el pecho y un nudo en la garganta. Demasiado joven para preocuparme de tener un ataque al corazón trato de descubrir las causas de esta extraña sensación. Así que empiezo a balbucear improbables disculpas para que el Mar me perdone de haber vivido demasiado tiempo lejos de él.
"Muy a menudo" estaba explicando al Mar "tengo la convicción de poder y querer vivir solo." Pero el Mar es muy bueno y nunca se enfada. Así, mientras sus olas me estaban pacificando el corazón, de repente mi Estrellita me envía un mensaje. Siempre me sorprende su tempestividad y me pregunto cómo es posible que vuelva a hablar conmigo cada vez que...
"¡Dejala ya! Cabezón. Quieres vivir solo y no eres capaz de cocinar incluso un plato de espaguetis con almejas"
Como siempre mi Estrellita comienza a burlarse de mí, pero justo cuando estoy a punto de responder que puedo cocinar los espaguetis con almejas más gustosos de todo el Mediterráneo ella empieza a contarme lo que sus grandes ojos han visto suceder en la Tierra millones de años atrás.
«Papparapà, parapararappaparapà... Había una vez el reino de los hombres y lo de los chimpancés. Los chimpancés tenían presos en una jaula a los pobres hombres que estaban torturados y a veces asesinados. Los chimpancés eran muy sádico y malos y hacían experimentos sobre los hombres: racionaban la comida, envenenaban el aire de la jaula, robaban el agua, impedían a los hombres de moverse libremente, incluso dentro de la misma jaula y, ocasionalmente, mataban a alguien. Todo esto en nombre de la seguridad del reino de los chimpancés.
Así que los más sabios entre los sabios que gobernaban el reino de los hombres decidieron que era tiempo de reaccionar, por lo que empezaron a golpear la cabeza de los hombres añadiendo dolor y sufrimiento además de aquello impuesto por los chimpancés. 

Zenzen... Fin del cuento»
"Pero... pero..." pregunto a mi Estrellita desconcertado "¿Ya se acabó el cuento?"
"Mi cabezón vacío, por suerte que tienes un gran corazón", me contesta mi Estrellita.
Dividido entre el deseo de darle un abrazo feliz de que ha regresado y el deseo de mandarla al diablo por la sólita ofensa, pasé de su insulto y empezé a escuchar  su explicación.
"Demasiadas veces ‘la cuestión palestina’ ha sido relegada dentro de las fronteras de Medio Oriente y ha sido reducida a un conflicto local cuya solución debe buscarse entre acuerdos improbables o alternativas dicotómicas (un estado o dos estados). Pero la lucha del pueblo palestino contra la opresión racista de Israel va más allá de las fronteras de esta tierra y llega al corazón de la parte de humanidad que no ha dejado de soñar un mundo de derechos iguales para todos. Un mundo" sigue contandome mi Estrellita "que permita que todos sean libres, sin otra obligación que la de seguir su propio corazón y su propio camino".
"Pero es en Palestina, donde millones de seres humanos se ven obligados a vivir en miseria y humillados bajo el terror constante de ser detenidos o asesinados per el sólo ‘imperdonable crimen' de haber nacido en esta tierra." digo yo "Además, lo peor es que son los ciudadanos comunes y los simples trabajadores los que sufren más. Aquí en Gaza por ejemplo los agricultores y los pescadores son atacados casi a diario por el ejército israelí, con la excusa ridícula de garantizar y asegurar la paz para el mundo occidental".
"¡Exactamente!" añade mi Estrellita "Es precisamente aquí donde la propaganda racista israelí muestra toda su hipocresía. De repente ‘la cuestión palestina’ de un problema local de ‘seguridad nacional’ se convierte en un problema colectivo y global de terrorismo internacional".
"En realidad" sigo yo "el ejército israelí está simplemente matando civiles inocentes y el gobierno israelí está aterrorizando a todo el mundo, incluso su propios ciudadanos lobotomizados por la patética propaganda que describe Israel como ‘amenazado por el terrorismo internacional’ porque sólo así la derecha racista logra mantenerse firmemente en el poder. Seres repugnantes que desde años llevan a cabo un proyecto horrendo de limpieza étnica."
"Te aseguro, mi querido cabezón, que todo esto no va a durar mucho. Tú sabes que yo vivo años luz de distancia y por eso te cuento cosas que sucedieron en la tierra millones de años atrás, pero por la misma razón, estoy viviendo en el futuro y hoy sé cosas que sólo puedo contarte entre millones de años. Pero ahorita quiero hacer una excepción y te diré que el camino de la mistificación, del engaño, de la psicología del terror es un camino ciego, es un callejón sin salida que conduce a la derrota".
"Llegará el día" empiezo a soñar "en el que todos los soñadores de cualquier latitud, de cualquier credo, de cualquier bandera, todos los hombres libres gritarán ‘¡Ya Basta!’. Todos los ganadores caminarán compactos para querer paz y con voz fuerte y decidida dirán ‘¡Aquí vamos!', '¡No nos rendimos!', '¡Ganaremos!’... Llegará el día..."
Luego me despierto en el medio de la noche en la misma Gaza, en la misma Palestina, en el mismo viejo mundo donde el éxito personal, los acuerdos entres bambalinas, el control de las masas y la lucha por el poder son las únicas cosas que cuentan.
Al salir de la cama me acerco a la ventana y me parece oír mi Estrellita que me susurra: "Es mejor si no hablas de esta forma porque los gobernantes son muy susceptibles y luego se ofenden." Pero yo siguo hablando y le pregunto "¿Cuántos golpes en la cabeza tenemos que recibir más?"
Ninguna respuesta y aquí hay la misma Gaza, la misma Palestina, el mismo viejo mundo, donde los hombres han olvidado el significado de la palabra ‘libertad’.

Utopia

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“Sai, Stellina, non ho ricevuto molte risposte al referendum. Le poche risposte erano esattamente divise a metà fra chi voleva che continuassi a parlarti e chi invece era stanco e annoiato da queste mie conversazioni con te."
Poi senza più sapere se ho una stellina che mi protegge e che mi ascolta continuo: “In compenso ho ricevuto una valanga di baci che quasi mi soffocavano e così tanti sospiri che il più potente degli uragani sembrava una leggera brezza al confronto.”
“Perchè allora non costruisci una centrale eolica e così risolvi il problema dell’elettricità a Gaza?” mi chiede sarcastica la mia Stellina... o almeno credo di sentirla.
Ma guarda, penso io, allora ogni tanto mi risponde... quando vuole mi sente e mi parla... Ma senza soffermarmi troppo su questi pensieri le rispondo: “Forse da lassù noi esseri umani ti sembriamo tutti uguali, ma devi sapere che qua ci sono alcuni uomini che costringono altri uomini ad una vita di stenti e di sopravvivenza. Per l'appunto a Gaza, fra le altre cose, non entra praticamente più nessun materiale da costruzione. In queste condizioni è impossibile costruire qualcosa di grande come una centrale eolica. A dire il vero una soluzione potrebbero essere mini turbine eoliche costruite con materiali di riciclo sufficienti a produrre elettricità per piccole famiglie... magari qualcuno realizzerà l’idea leggendo questa lettera!” Poi proseguo “Ma non è di questo che adesso voglio parlarti. In fin dei conti noi siamo sempre stati bravi solo a raccontarci storie, così ti voglio raccontare La Storia del Topolino Piccolo.”
E con la stessa morte nel cuore con cui un tempo le damigelle inviavano lettere ai loro amori in battaglia, o con cui oggi molti palestinesi inviano lettere ai loro parenti tenuti ingiustamente prigionieri in qualche carcere israeliano a tempo indeterminato, senza sapere se questa lettera raggiungerà mai il suo destinatario, inizio a raccontare:
«C’era una volta un Topolino Piccolo che viveva in un piccolo buchino, nel muro di una piccola cucina in una casina molto piccola. La piccola cucina era illuminata da una piccola lucina posta proprio accanto al piccolo buchino dove viveva il Topolino Piccolo. Ogni volta che il Topolino Piccolo metteva il suo piccolo nasino fuori dal piccolo buchino per cercare un piccolo formaggino da mangiare, ecco che un’ombra grande grande spaventava il povero Topolino Piccolo. Così il Topolino Piccolo rientrava subito nel suo buchino, spaventato dall’ombra molto grande prodotta dalla piccola lucina.
Chissà che gattone grande ci sarà la fuori, pensava tutto tremante il Topolino Piccolo spaventato dalla grande ombra nera del suo piccolo nasino che la piccola lucina proiettava sul muro della piccola cucina.
Un bel giorno la lucina piccola si spense e l’inganno della grande ombra finì.
Allora il Topolino Piccolo potè finalmente uscire dal buchino e andare in giro per la piccola cucina a cercare il formaggino da mangiare. Ma dopo tanto girare trovò solo poche briciole e nessun formaggino, mangiato tanto tempo prima da chissà chi.»
Ormai abituato a parlare da solo, sicuro però che almeno il mare mi ascolta, mi rivolgo alla mia Stellina e dico:
“Non c’è bisogno che ti spieghi che nella storiella era tutto piccolo proprio come piccoli siamo noi, che siamo solo un puntino minuscolo nell’universo. Tu che sei una stellina questo lo sai bene, vero?”
Ricevuto come risposta il solito puntuale deprimente silenzio mi incammino verso casa convinto che verrà il giorno in cui riceverò tutte le risposte che cerco e che non mi sono mai state date. Ma, ironia della sorte, sono anche convinto che a quel punto avrò perso qualsiasi interesse per qualsiasi tipo di risposta. Vedremo.
Premesso che le morali nelle storie non mi sono mai piaciute perchè tutte le morali sono solo dei tranelli...
Morale 1: Non abbiate paura della vostra stessa ombra.
Morale 2: Prendete coraggio e fate il primo passo prima che sia troppo tardi.
Morale 3: Si ha la luce solo se si paga la bolletta (eccetto se si vive a Gaza*).
La 'Morale 3' vi sembra stupida? Sostituite la piccola lucina con il progetto sionista. Basta spengere l’interruttore (i soldi) e non ci sarà più nessuna luce.
Adesso potete anche sostituire la lucina con il capitalismo, con lo sfruttamento delle risorse del pianeta o con i soprusi dei più forti sui più deboli. Al posto del Topolino Piccolo potete mettere il popolo sfruttato e al posto del formaggino la giustizia, il sogno o l’utopia.

* La mancanza di gasolio necessario per alimentare la centrale elettrica di Gaza, causata dal blocco israeliano e dalla distruzione dei tunnel a Rafah lungo il confine egiziano, sta causando un forte incremento dei black out giornalieri che provoca enormi danni soprattutto negli ospedali.

"I have not received many answers to my referendum, my Little Star and the few ones were exactly divided in half between those who wanted me to continue to talk to you and those tired and bored with my conversations with you."
Then, not knowing if I have anymore a little star protecting and listening to me I say: "But I received an avalanche of kisses that almost choked me, and so many sighs that the most powerful hurricane seems like a breeze by comparison."
"So why don’t you build a wind power plant? You could solve the problem of electricity in Gaza!" My Little Star sarcastically asks me... or at least I guess she said it and in the same moment I think: what a coincidence, sometimes she answers me... when she wants she can hear me and talk to me. But I don’t dwell too much on these thoughts and I reply: "Maybe from above humans look alike to you, but you should know that here there are some men forcing other men to live a very hard life. That’s why for example in Gaza building materials can not enter. Under these conditions it is impossible to build something as big as a wind power plant. To tell the truth, a solution could be little wind turbines built with recycled materials that are sufficient to produce electricity for small families... after reading this letter maybe someone will realize the idea!
Then I continue: "But this is not what I want to tell you now. After all we've always been only good at telling stories each others, so now I want to tell you The History of  the Little Mouse."
So very sadly, like long time ago a young woman sent letters to her beloved in battle or today many Palestinians send letters to their relatives unjustly held prisoners in Israeli jails indefinitely, without knowing if this letter will ever reach its recipient, I begin to tell:
«Once upon a time a Little Mouse lived in a small hole, in the wall of a small kitchen, in a tiny little house. The small kitchen was lighted by a small light placed right next to the little hole where the Little Mouse lived. Whenever the Little Mouse put his little nose out of the little hole to look for a small cheese to eat, a very big shadow scared him. So the Little Mouse immediately came back in his little hole, terrified by the very big shadow created by the small light.
There must be a very big cat out there, the Little Mouse thought trembling. He was very scared by the big black shadow of his little nose that the small light drew on the wall of the small kitchen.
One fine day, the small light switched off and the trick of the big shadow ended. So the Little Mouse was finally able to get out of the little hole and go around the small kitchen to look for the little cheese to eat. But he found only a few crumbs and no cheese because someone ate it long time before.»
Used to talking to myself, sure, however, that at least the sea listens to me, I ask to my Little Star:
"I don’t have to explain to you that in the story all things were very little because we're just a tiny dot in the universe. You are a little star and you know that, don’t you?"
Like usual I received a depressing silent response, so I walked home thinking that one day I will receive all the answers I’m looking for and that I have never got so far. But, ironically, I am also convinced that at that point I will have lost all interest in any kind of response. We'll see.
Given that I never like morals of the stories because all final options are just a trap...
Moral 1: Do not be afraid of your own shadow.
Moral 2: Be brave and make the first step before it is too late.
Moral 3: You will have light at your home only if you pay your bill (except if you are living in Gaza*).
The " Moral 3" seems stupid? Replace the small light with the Zionist project. Just turn off the switch (money) and there will be no light.
Now you can also replace the small light with capitalism, or with the exploitation of the planet's resources or with the abuses of the powerful people over the poor people. Instead of the Little Mouse you can put exploited people, and you can replace cheese with justice, dreams or utopia.

* The lack of fuel for the Gaza power plant, due to the Israeli blockade and the destruction of tunnels in Rafah along the Egyptian border, is causing a very big increase in daily blackouts which causes enormous damage especially in the hospitals.

"¿Sabes Estrellita que no he recibido muchas respuestas a mi consulta? Las pocas respuestas se dividían exactamente entre los que querían que continuara a hablar contigo y los que estaban cansados y aburridos de estas conversaciones".
Luego sin saber más si tengo una estrellita que me protege y que me cuida siguo hablando: "En cambio, recibí una avalancha de besos que casi me ahogo, y tantos suspiros que el huracán más poderoso parecía una brisa en comparación."
"¿Por qué no construyes un parque eólico y así resuelves el problema de la electricidad en Gaza?" me pregunta con sarcasmo mi Estrellita, o por lo menos creo de haberla oída.
Mira, pienso, de vez en cuando me contesta... cuando quiere me escucha y me habla... Pero sin pararme demasiado en estos pensamientos le digo: "Puede ser que de ahí arriba los seres humanos todos se parezcan, pero debes saber que aquí hay algunos hombres que obligan a otros hombres a vivir una vida de penurias. Por eso en Gaza entre otras cosas no entra prácticamente ningún tipo de material de construcción. Bajo estas condiciones, es imposible construir algo tan grande como un parque eólico. En realidad una solución podría ser la realización de mini-eólicas construidas con material reciclado que serían suficientes por el consumo de familias individuales... quien sabe que alguien no realice esta idea por leer esta carta." Luego sigo "Pero esto no es lo que ahora quiero contarte. Al final, siempre hemos sido buenos solo para contarnos historias, así que quiero contarte la historia de El Ratoncito Pequeño." Y con el mismo dolor en el corazón, con el que una vez las damas enviaban cartas a sus amados en batalla, o con el que ahora muchos palestinos envían cartas a sus familiares presos injustamente y mantenidos en las prisiones israelí indefinidamente, sin saber si esta carta nunca llegará a su destinatario, empiezo a contar: 
«Había una vez un Ratoncito Pequeño que vivía en un pequeño agujero en la pared de una pequeña cocina en una pequeña casita. La pequeña cocina estaba iluminada por una pequeña lucecita situada justo al lado del pequeño agujerito donde vivía el Ratoncito Pequeño. Cada vez que el Ratoncito Pequeño ponía su pequeña nariz afuera del pequeño agujerito para buscar un pequeño queso de comer, una gran sombra asustaba al pobre Ratoncito Pequeño. Así que él inmediatamente regresaba en su pequeño agujero, asustado por la gran sombra producida por la pequeña lucecita.
Debe estar un gran gato allá afuera, pensaba temblando el Ratoncito Pequeño asustado por la grande sombra negra de su pequeña nariz que la pequeña lucecita proyectaba sobre la pared de la pequeña cocina.
Un buen día, la pequeña lucecita se apagó y el engaño de la gran sombra terminó. Entonces el Ratoncito Pequeño finalmente pudo salir del pequeño agujero e ir alrededor de la pequeña cocina a buscar el quesito para comer. Pero después de dar muchas vueltas encontró sólo unas pocas migajas y no queso comido hace mucho tiempo atrás por alguien.»
Acostumbrado a hablar solo, convencido sin embargo que al menos el mar me escucha, digo a mi Estrellita:
"No hace falta que te explique que en la historia todos estaba pequeño así como pequeños somos nosotros, que sólo somos un pequeño punto en el universo. Tú, que eres una estrella esto ya lo sabes muy bien ¿verdad?"
Después de recibir el sólito deprimente silencio como respuesta, me voy a mi casa convencido de que vendrá el día en que recibiré todas las respuestas que busco y que nunca me han dado. Pero, irónicamente, estoy también convencido de que en ese momento habré perdido todo el interés en cualquier tipo de respuesta. Ya veremos.
Dado que la moraleja de las historias nunca me ha gustado porque todas son sólo trampas...
Moraleja 1: No tengan miedo de sus propias sombras.
Moraleja 2: ¡Ánimo! Y den el primer paso antes de que sea demasiado tarde.
Moraleja 3: Hay luz solamente si se pagan las facturas (excepto en Gaza*).
La "Moraleja 3" parece estúpida? Sustituyen la pequeña lucecita con el proyecto sionista. Es suficiente apagar el interruptor (el dinero) y no habrá luz.
Ahora pueden también reemplazar la pequeña luz con el capitalismo, con la explotación de los recursos del planeta o con los abusos de los hombres más fuertes sobre los débiles. En lugar del Ratoncito Pequeños pongan el pueblo explotado y en lugar del queso la justicia, los sueños o la utopía.

* La falta de combustible necesario para alimentar la central eléctrica de Gaza, causada por el bloqueo israelí y la destrucción de los túneles de Rafah en la frontera egipcia, está provocando un aumento significativo de los apagones diarios que causa daños masivos, especialmente en los hospitales.

Referendum

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Come ogni giorno una forte brezza soffia dal mare verso Gaza portando con sé un amaro sapore di libertà e strani messaggi che sembrano arrivare da luoghi persi nel tempo e nello spazio. Messaggi che arrivano dalle stelle, pensavo io. Ma in realtà adesso credo che questi messaggi altro non siano che rumori dell’anima e suoni del cuore perché le stelle non esistono.
“Ma cosa dici, testone vuoto che non sei altro?” esclama sorpresa la mia Stellina.
“Uh?! Chi ha parlato?” mi chiedo io guardandomi intorno.
“Non fare lo scemo, testone, che mi fai piangere!”
“Oh, no no. Non voglio certo farti piangere!” rispondo meravigliato che un prodotto della mia immaginazione possa davvero provocare tristezza.
“Guarda che riesco a leggere nei tuoi pensieri! Io non sono affatto un prodotto della tua immaginazione, ma sono reale e tu sei molto cattivo!”
“Ok!” dico io un pò spazientito “Ma come faccio a credere che esisti se non ti vedo e non ti sento da così tanto che ormai dubito che sia esistito un tempo in cui veramente ti ho visto ed ho parlato con te...”
“Ma come?! Non ricevi i miei messaggi?” Mi chiede stupita la mia Stellina “E non ti basta alzare gli occhi al cielo per vedermi?”
“Oh, si!” Rispondo io “Ma i tuoi messaggi potrebbero essere solo frutto della mia immaginazione e ti ho già spiegato che il cielo che i  miei occhi vedono oggi è una realtà di milioni di anni fa. Quindi forse ho ragione io a dire che le stelle non esistono e che la vera verità la scoprirò solo fra milioni di anni, quando ormai non ci sarò più!” Poi pensando a voce alta borbotto fra me e me “Che senso ha poi parlare di vera verità... cosa è, dove si nasconde e a cosa serve scoprirla...”
“La realtà è quello che vedi e quello che senti” insiste la mia Stellina “alza gli occhi al cielo e torna ad ascoltarmi, come hai sempre fatto.”
“Forse dal tuo punto di vista e dalla tua prospettiva hai perfettamente ragione” le dico io “ma voglio farti un esempio: immagina di essere chiusa in una scatola e qualcuno ti fa vedere delle immagini e ti racconta delle storie. Se tu credi a quello che vedi e quello che senti ti stai ingannando perchè fuori della scatola la realtà è un’altra!”
“Non è forse quello che voi umani fate tutti i giorni? Stare chiusi nelle vostre case a credere a quello che altri, attraverso la televisione o internet, vi raccontano!” Mi domanda la Stellina e continua “Gli esseri umani dovrebbero ritornare ad essere poeti e sognatori e ritrovare quel romanticismo ormai sepolto sotto strati di spazzatura telematica.”
“Ma è proprio per questo che io non credo a quello che vedo e quello che sento” protesto io confuso dalle parole della mia Stellina che sembrano proprio confermare quello che sto cercando di dirle “e non voglio credere ai tuoi messaggi se non posso averti accanto giorno e notte! Perché mi continui a mandare messaggi?”
“Perché voglio tenerti vivo il cuore, che credevi morto quando ti ho conosciuto e che adesso credi vivo, ma non c’è inganno peggiore di credersi vivi quando invece si è morti da un pezzo” mi risponde la Stellina.
“Oh, non ci capisco più niente...io credo morte le persone che non ricercano la verità, che non gli importa di capire cosa succede intorno e dentro di loro. Per questo mi sento vivo. Ma nello stesso tempo mi sembra che la verità sia come una cipolla: togli uno strato dopo l’altro per cercare di arrivare al cuore ma alla fine non ti rimane in mano più niente e le sole cose reali erano gli strati che ti sono passati sotto gli occhi e che senza accorgertene hai messo da parte credendoli solo degli ostacoli che ti coprivano la verità.” dico io sconsolato e aggiungo “Insomma inizio a credere che tu sia come il cuore di una cipolla, come la vera verità, come l’amore puro e semplice, o come Dio, o chiamalo come vuoi, quel qualcosa che da sempre si cerca, che ci serve per vivere strato dopo strato, ma che in realtà non esiste.”
“Ma che testone sei! Io non sono niente di tutto ciò e cipolla sarai tu! Io sono solo una Stellina che chissà cosa avrà fatto mai di male nella vita per ritrovarsi un testone come te!” si arrabbia la mia Stellina “E cosa dovrei fare? Smettere di mandarti messaggi? Smettere di credere in te? Vuoi che non ci parliamo più? Pensi che questo risolva le cose e smetta di farti pensare alle tue stupide cipolle?”
“Non lo so” rispondo io con un’alzata di spalle “potrei proporre un referendum e chiedere ai miei lettori se esisti davvero e se è il caso o meno che continui a parlare con te”
“Ah, certo si! Una buona idea.” scherza lei “In fin dei conti è così che voi umani vi siete organizzati. Ognuno come singolo non conta niente e c’è una massa di ignavi ignoranti che decide per tutti...”
“Beh non è proprio così...e il sistema funzionerebbe se la massa fosse acculturata e consapevole” replico io “ma comunque oggi le cose funzionano in modo diverso qua sulla Terra... è tutto più complicato con i sistemi di voto, i politici, i partiti, le leggi...”
“Come funziona allora il vostro sistema, puoi spiegarmi per favore?” domanda la mia Stellina scettica.
“Esattamente come sto facendo funzionare il mio blog io adesso.” le spiego “Chiedo ai miei lettori di rispondere se devo continuare a parlarti o no e poi visto che il blog è mio e la vita pure, faccio come mi pare!”
Non è esattamente così che funziona la democrazia oggi? La politica è diventata ‘cosa loro’ e decidono sempre indipendentemente dal volere del popolo comunque ormai addormentato e drogato dalla falsa informazione.
“Uff! Chi ti capisce è bravo!” sbuffa la mia Stellina “Avevi il solo pregio di essere una persona buona e con un cuore grande e adesso invece ti stai comportando male con me e mi stai facendo soffrire con le tue cipolle, le vere verità, e tutti i tuoi ragionamenti strampalati.”
“Beh, si, forse hai ragione. Forse sono io che...” e all’improvviso mi ritrovo nel letto ancora una volta a parlare da solo.
P.S. Potete spedire le vostre risposte dopo il tramonto a Pito, Jarabibtina, 3. Lungomare di Gaza, Palestina. Le giovani donne fino a 200 anni possono allegare pure un bacio e un sospiro che mi aiutano a sognare ancora.

A strong breeze blows from the sea everyday in Gaza. It brings a bitter taste of freedom and strange messages that seem to come from places lost in time and space. Messages arriving from the stars, I thought. But in reality, I now believe that these messages are nothing more than noise from the soul and heart because the stars do not exist.
"What do you mean, chump?" Exclaimed my Little Star with surprise.
"Uh?! Who said that?" I ask myself looking around.
"Don’t be stupid, chump, you make me cry!"
"Oh, no no. I certainly don’t want make you cry!" I answer very surprised that a product of my imagination can really cause sadness.
"Be careful that I can read in your mind! I am not a product of your imagination. I am real and you are very naughty!"
"Ok!" I say impatiently "But how can I believe that you really exist if I can not see and hear you from so long that now I doubt it's really been a time when I saw you and I talked to you..."
"What?! Don’t you get my messages?" she asks me "And if you want to see me you can just raise your eyes to the sky" she adds.
"Oh, yes!" I reply "But your messages could come just from my imagination and I've already explained to you that the sky I see today is only a picture of millions of years ago. So maybe I am right to say that the stars do not exist and that I’ll find out the real truth only among millions of years, by which time I'll be gone!" Then thinking aloud I mumble "What's the point talking about truth... What is it; where is it hidden and why I have to discover it?".
"The reality is what you see and what you hear" insists my Little Star "raise your eyes to the sky and listen to me again, as you always have done".
"Maybe from your point of view and from your perspective you're absolutely right" I say to her "but I want to give you an example: Imagine being locked in a box and someone shows you pictures and tells you some stories. If you believe in what you see and what you hear you're tricking yourself because the reality is different out of the box!"
"It’s what you humans do every day! Stay inside your homes believing in what others people tell you by television or internet." and my Little Star continues "Humans should return to being poets and dreamers and they should recover that romanticism which is now buried under layers of telematic junk."
"But it is precisely for this reason that I do not believe in what I see and feel." I protest, confused by the words of my Little Star that seem to confirm what I'm trying to say, "and I will not believe in your messages if I can't have you next to me during the day and night! Why are you sending me messages?"
"Because I want to keep alive your heart that you thought died when I met you. Now you believe your heart is alive, but there is no worse deceit than to believe yourself alive when you are dead beforehand." my Little Star answers me.
"Oh, I do not understand anymore... I believe people are dead if they do not seek the truth, if they do not try to understand what is happening around and inside themselves. For this reason I feel alive. But at the same time it seems to me that the truth is like an onion: you remove a layer after another to try to get to the heart, and at the end you have nothing in your hand and the only real things were the layers that have passed under your eyes. After all you have put aside believing in those layers, it's like an obstacle that covers the truth." I say this sadly and then add "So I start to believe that you are like the heart of an onion, like the real truth, like the pure and simple love, or like God, or you can call it how you want, something that I have always been looking for, something that is needed to live while in the layers...but something that does not really exist."
"What kind of chump are you! I am not any of what you described...and you are an onion, not me! I'm just a Little Star that I don’t know what I did wrong in my life to deserve a chump man just like you!" My Little Star gets upset "And what should I do? Should I stop to send you messages? Should I stop to believe in you? Do you want that we do not talk anymore? Do you think in this way you will feel better and you will stop thinking about your stupid onions?"
"I do not know" I say with a shrug "I could propose a referendum and ask my readers if you really exist and if I have to continue to talk to you".
"Oh yes! What a great idea!" She jokes "After all that's how you humans are organized. Everyone as an individual means nothing and there is a mass of ignorant slobs that decide for everyone..."
"That is not so! Such a system would work if the masses were well educated... hence, aware" I reply. “But today things are different here on Earth... everything is more complicated with a voting systems, politicians, political parties, laws..."
"So, how does the system work? Can you explain it to me please?" My Little Star asks skeptically.
"Just like my blog now" I explain "I ask my readers to respond if I have to continue to talk to you or not. Yet since the blog is mine, I'll do whatever I want!"
It is exactly how democracy works today! Politics has become 'their own' and they decide independently of the will of the people drugged by false information.
"Phew! Whoever understands you is clever!" my Little Star snorts "You had the only virtue of being a good person with a big heart and now instead you are behaving badly with me...and you're making me suffer with your onions, your real truth, and all your bizarre reasoning."
"Well, yeah, maybe you're right. Maybe I just..." and suddenly I wake up alone in the bed once again talking to myself.
P.S. You can send me your feedback after sunset at Pito, Jarabibtina, 3. Promenade of Gaza, Palestine. Young women up to 200 years of age can also attach a kiss and a whisper that so as to help me dream again.

Como todos los días una fuerte brisa sopla hacia Gaza desde el mar, trayendo consigo un amargo sabor de libertad y extraños mensajes que parecen provenir de lugares perdidos en el tiempo y el espacio. Mensajes que llegan desde las estrellas, pensaba yo. Pero en realidad, ahora creo que estos mensajes no son más que ruido del alma y sonidos del corazón porque las estrellas no existen.
"¿Qué dices? ¡cabezón vacío!" Exclama maravillada mi Estrellita.
"¡Uh! ¿Quién ha hablado?" Me pregunto mirando a mi alrededor.
"No seas estúpido, cabezón, que me haces llorar"
"Oh, no, no. ¡No quiero que llores!" Respuendo sorprendido de que un producto de mi imaginación realmente pueda causar tristeza.
"¡Mira que puedo leer en tu mente! Yo no soy un producto de tu imaginación, soy real y tú eres muy malo"
"Ok" le digo con cierta impaciencia: "Pero cómo puedo creer que existes, si no te veo y no escucho tu voz desde así tanto que ahora dudo que realmente ha sido un momento en que te vi y hablé contigo...”
"¿Qué? No recibes mis mensajes?" Me pide conmovida mi Estrellita "Y ¿no es suficiente para ti mirar hacia el cielo para verme?"
"Oh, sí" le contesto yo "Pero tus mensajes podrían ser sólo un producto de mi imaginación y ya te he explicado que el cielo que mis ojos ven hoy en día es la realidad de millones de años atrás. Así que puede ser que tenga razón en decir que las estrellas no existen y que descubriré la verdadera verdad sólo entre millones de años, cuando ya no estaré más" Luego pensando en voz alta farfullo "Para que hablar de verdad... Qué es, dónde se oculta y descubrirla para que..."
"La realidad es lo que ves y lo que escuchas" insiste mi Estrellita "levanta los ojos al cielo y vuelve a escucharme, como siempre lo has hecho."
"Quizá desde tu punto de vista y tu perspectiva tienes toda la razón" le digo yo "pero quiero explicarte con un ejemplo: imagina de estar encerrada en una caja y alguien te muestra imagenes y te cuenta historias. Si crees en todo lo que ves y lo que sientes te engañas porque la realidad fuera de la caja es otra"
"¿No es esto lo que ustedes, los seres humanos, hacen todos los días? Quedarse cerrados en sus casas creyendo en lo que los demás dicen a través de la televisión o el Internet" me pregunta mi Estrellita y sigue "Los seres humanos deberían volver a ser poetas y soñadores y volver a aquel romanticismo hoy lastimosamente enterrado bajo capas de basura telemática."
"Pero es precisamente por esta razón que yo no creo en lo que veo y en lo que siento" protesto yo confundido por las palabras de mi Estrellita que parecen simplemente confirmar lo que yo mismo estoy tratando de decir "y no quiero creer en tus mensajes si tú no estás cerca de mi día y noche ¿Para qué sigues enviandome mensajes?"
"Porque quiero mantener vivo tu corazón, que creías muerto cuando te conocí y que ahora crees vivo, pero no hay engaño peor que creerse vivos cuando en realidad estamos muertos desde mucho tiempo" me contesta mi Estrellita.
"Oh, estoy confundido... Yo creo muerto él que no busca la verdad, él que no se preocupa de entender lo que está sucediendo a su alrededor y dentro de sí mismo. Por esta razón yo me siento vivo. Pero al mismo tiempo me parece que la verdad es como una cebolla: eliminas una capa tras otra para tratar de llegar al corazón pero al final te quedas con nada en la mano y las únicas cosas reales eran las capas que te han pasado debajo de los ojos y sin darte cuenta has dejado de lado creyendolas sólo un obstáculo que cubría la verdad" digo yo con tristeza y agrego "Así que empiezo a creer que tú eres como el corazón de una cebolla, como la verdad, como el amor puro y simple, o como Dios, o llámalo como quieras, algo que siempre se ha buscado, algo que necesitamos para vivir pero que en realidad no existe."
"¡Qué cabezón que eres! No soy nada de eso y ¡tú eres una cebolla! Yo sólo soy una Estrellita que no sabe que ha hecho mal en su vida para merecer un cabezón como tú" Se enoja mi Estrellita "Y ¿qué debo hacer? ¿Dejar de enviarte mensajes? ¿Dejar de creer en ti? ¿Quieres que no te hables nunca más? ¿Crees que así resuelvas tus problemas y que dejes de pensar en tus  estúpidas cebollas?"
"No lo sé" digo yo con un encogimiento de hombros "Podría proponer un referéndum y pedir a mis lectores si tú realmente existes y si es bueno que siga hablando contigo"
"Ah, sí. ¡Una buena idea!" bromea ella " Después de todo es así que los seres  humanos como tú están organizado. Cada uno como individuo no cuenta para nada y hay una masa de perezos ignorantes que decide para todos..."
"Bueno, no es así... y el sistema funcionaría si la masa fuera educada y consciente" le contesto "hoy las cosas funcionan de forma diferente aquí en la Tierra... todo es más complicado con sistemas de votación, los políticos, los partidos políticos, las leyes..."
"Entonces cómo funciona este sistema ¿me puedes explicar por favor?" Me pregunta mi Estrellita escéptica.
"Así como funciona mi blog ahora" Le explico "Pido a mis lectores de responder si tengo que seguir hablando contigo o no y luego, dado que esto es mi blog así como esta es mi vida ¡hago lo que me da la gana!"
¿No es así que funciona la democracia hoy en día? La política se ha convertido en 'cosa suya’ y toman las decisiones independientemente de la voluntad del pueblo que de toda forma hoy está dormido y drogado por la falsa información.
"¡Uf, quién te entiende es bueno!" Resopla mi Estrellita "Tenías la sola calidad de ser una buena persona con un gran corazón y ahora te portas mal conmigo y me haces sufrir con tus cebollas, con la verdad, y con todos tus razonamientos extraño".
"Bueno, sí, quizá tengas razón. Tal vez soy yo lo que..." y de repente me encuentro en mi cama una vez más hablando solo con mi mismo.
P.D. Ustedes pueden enviar sus comentarios después de la puesta del sol a Pito, Jarabibtina, 3. Paseo de Gaza, Palestina. Las mujeres jóvenes de hasta 200 años también pueden adjuntar un beso y un suspiro que me ayudan a soñar de nuevo.